Ausente...

Me encantaba el dinamismo

con el que abordabas el día a día,

la vitalidad y el optimismo

con que hacías frente a la vida.
Me encantaba tu risa contagiosa:

verbenera tarantela

amenizando mis horas;
las fulgentes chiribitas
que en tus pupilas rielaban

cuando de amor hambriento
el cortejo comenzabas
–infructuoso cortejo,

dicho sea de paso,

pues me recuerdo diciendo–:
"¡Tate...! Modera tu apetito, cariño,

o deslízate por la pendiente
si ese es tu máximo anhelo,

pero no me deslices contigo:
temo correr el riesgo
de caer rendida en tu celo,

en el desliz embriagarme

con el licor de tus besos."
Sí, querido, me encantabas,

porque estabas presente... de continuo,

dinamizando la casa

con tu talante festivo,

a la espera de caricias

que amartelasen el nido...
Ahora, vida de mi vida,

te me figuras al margen

de la noria que gira y gira

y en su rotar incesante

se determina exhaustiva.
Te me figuras ausente,

ausente de cuanto ansiabas,

ausente de ti mismo... a veces,

como si te fuere crucial

escindir tu sombra parda

y desnuda la individualidad

conocerte tal cual eres...

© María José Rubiera

Aguamanil

En el paraninfo nocturno celada,

auspiciada por la sombra turbia

y en la turbiedad escudada,

bajo la advocación de agua infausta,

                                                   infausta...

como la ímproba angustia

que del alma se enseñorea

sin causa justificada,

sobre la mar somnolienta

se va narrando la lluvia,

y de aguamanil réplica,

                                                aguamanil...

que desnivelado evacua

en perforada jofaina,

sobre las olas itera

sus finas hebras de plata.

Y si bien nacida dulce

se reconoce salada,

                                                dulce...

como el amor que nos afecta

hasta vociferar: "¡basta!",
dulce... como la guedeja

celosamente peinada,

                                                salada...
a semejanza de lágrima

que el lacrimal lacera

y haciéndose manifiesta

por el pómulo resbala.

Y mixtura organizada,

                                                   mixtura...
salobre y edulcorada,

la espuma la desenhebra
y vomitada en la arena

en la arena se amilana...

© María José Rubiera

 

 

Algo...

Algo magnetiza el aire,

algo que es causa de gozo

para la cenobita ave

recluida en lo soledoso

de las yermas soledades

que no conocen reposo.

Algo magnifica el aire,

algo sutil, vaporoso,

inasible, insondable,

callado y a la par canoro

que disipando al desgaire

su cualidad de sonoro

reverbera en mi ventalle

y solemne clavicordio

me regala los oídos

con melíferos adagios

que apresuran los latidos

y dulcifican los pasos...

¿Será un hálito divino

derramándose en el atrio,

o será acaso un suspiro

escapado de tus labios...?

© María José Rubiera

Genuino...

Todo adquiere significado

cuando encasilladas las figuras

en el damero de la existencia

se revela meridiano

el fetiche que mueve al mundo:
Amasar riqueza a espuertas,

pese a quien pese, caiga quien caiga,

vénzase a quien se venza...,

fetiche oculto a la vista

de la cándida inocencia
–un niño jamás podrá comprender

ambición tan desmedida–.
Aun hoy, rebasada con creces

la etapa de la simpleza,

incluso habiendo asimilado

que nada es lo que parece,

la mirada avezada

a observar las miserias humanas,

sigo comprendiendo... ¡nada!
Por suerte, para mi espíritu

algo sí cobra sentido

cuando ensambladas las piezas

del puzzle de las vivencias

se manifiesta nítido

el verdadero símbolo

por el que vale la pena

existir, ser... estar: El amor genuino
–un talismán compartido–.

Amor... alimentado por ambos,

de continuo mantenido,

el amor que nos mantuvo alejados

del enrevesado laberinto

que no alberga escapatoria,

amor... que nos evitó el peligro

de ser catapultados

al vórtice del abismo

en que se esfuma la gloria

del cariño correspondido...

© María José Rubiera

 

Diálogos para desesperados

"¡Hola, hermano! ¡Buenos días!
"Lo serán para ti.
"¿...?

"Aún no he desayunado, y a buen seguro no almorzaré ni cenare... Ni desayunaré ni almorzaré ni cenaré mañana, ni en los días venideros.

"¿Y eso...?

"Si no hay trabajo tampoco hay dinero y si no hay dinero... Ya sabes.

"Lo sé. Supongo que debido a ello se han implementado los Comedores Sociales.

"¿Te has visto alguna vez en la necesidad de frecuentarlos?

"Por supuesto. No una sola vez, sino tropecientas veces.

"Huelga decirte entonces lo que en los mismos se cocina (y nunca mejor dicho). ¿Sí?
"Sí.

"¡Genial! Así me ahorro las explicaciones.
"Pero mejor eso que pasar hambre, ¿no crees'
"No. Yo no quiero vivir de limosnas. Lo que quiero es trabajar y costearme todo cuanto necesito para vivir como se supone debe vivir una persona: dignamente. ¡Qué menos!
"Pasemos del tema, ¿quieres? Por cierto: ¿Hace cuánto que no coincidimos?

"Hace meses, supongo. He estado... y estoy muy ocupado.
"¡Pero si acabas de decirme que estás desempleado!
"Ya... He estado, estoy y estaré por tiempo indefinido (recurriendo al eufemismo) defecando para todos los botarates que sin tener idea de por dónde andan vueltos se alzan con los escasos empleos disponibles. Y todo gracias a los papis, abuelos, tíos y demás parentela que valiéndose de las prebendas que les han sido otorgadas se apresuran a enchufar a sus mangantes pimpollos; es decir: nepotismo puro y duro. Y mencionar por añadidura que los niñatos en cuestión van por la vida de intelectuales cuando en verdad su cociente intelectual está a la altura del asno que dándoselas de Séneca apenas si acierta a rebuznar.

"Es lamentable, pero es lo que hay. Así que, no queda sino aceptar las cosas tal y como son.
"¡Un hurra por el conformismo!
"En fin... Va siendo hora de dejarte. Hasta cuando volvamos a coincidir.
"Hasta entonces, pues. Ve en paz con tu errónea filosofía.
"Perdona... ¿Cuál filosofía, según tú?
"La que al parecer practicas: Sobrevivir al precio que sea, aun cuando te sea impuesto postrarte de hinojos, humillar la cerviz y sacrificada la dignidad decir amén a la corruptela.
"Buenos días, hermano.

"Lo serán para ti...

 

© María José Rubiera

 

 

 

 

La búsqueda

Mi caballero aguerrido,

de mi corola estandarte,

esposo, amante, amigo,

de infortunios compañero...
Sofocados tus pesares

en las aguas del Leteo,

enfilados los andares

a territorio inédito

evita mirar atrás:

retrotraerse al pretérito

en modo alguno conduce

al hallazgo del grial.

La consigna es avanzar,

avanzar... en todo momento,

sin detenerse a escuchar

el patético lamento

de las estatuas de sal.

Tal vez al cabo de un tiempo

te enfrentes a basiliscos

con los que batirte en duelo,

quizá encuentres petroglifos

con grafía a descifrar...

Quizás harto de arrostrar

imprevisibles peligros

desees ahogar el empeño

que te indujo a transitar

el serpenteado camino,

mas difícil te será

desviarte del sendero,

iniciado ya el periplo

se hace imperativo andar:

 

cada paso hollando el suelo,
cada zancada afianzada
sobre el rocoso terreno...

© María José Rubiera






Argentada...

A despecho de la nube artera

que harto envilecida... bruna

velarle el fulgor quisiera,

soberbia luce la luna

en la infinitud sidérea:

dechado de donosura

hasta la estrella más fatua

idolatra la hermosura

de la noctámbula dama.

Resaltando su belleza,

aureola diamantada

enmarcando la faz regia,

brocado de arena y espuma

–presente de una sirena–

en la túnica nocturna;

en la lechosa garganta

una enigmática runa

que una bruja le tallara,

en la lívida mejilla

un colorete escarlata

–colorante de cochinilla

que ex profeso para ella

un enano laborara–,

máscara de negra arcilla

engruesando las pestañas...

Lástima que declinada la albada

me sea imposible seguir su tránsito,

lástima que a su amado astro

le sea imposible besarla.

 

© María José Rubiera

 

 

Filatería...

Él, que se pensaba a salvo

en la templada penumbra,

 a solas con el horario:

saetilla puntiaguda

que le indicaba un ocaso

libre de intriga y argucia,

exento de sobresalto,

a prueba de acción inmunda,

inmune a doloso encanto...

Ahora apareces tú, duda,

recubierta de amaranto

y emisaria de la astucia

alteras su mundo calmo;

porteadora de lo obsceno,

labriega... tu aguda sombra

cultivará en su cerebro

filatería barroca,

haciendo de su vida averno.

Insomnes serán sus noches,

árido su pensamiento,

villanas sus confusiones,

salmuera su álgido aliento...

En sus horas desacordes,

graznidos de cuervo añejo.

 

© María José Rubiera

 

 

El pájaro azul

Pegajosa, bochornosa

se detallaba la tarde

en los anales del verano,

una tarde tan tórrida,

húmeda y asfixiante

que incluso el viento solano

optaba por ampararse

en lo sombrío del parque,

una tarde que invitaba a sestear

bajo la fronda de un árbol;

de hecho, salvo las sisellas

encaramadas al palomar,

el insolente petirrojo

que cual chalana fondeada

en un remansado río

sobre las hojas se mecía,

el despistado pavo real

que deseoso de gusanos

frecuentaba la pradería...

hasta el silencio sesteaba.

Y allí, en la pajarera cautivo,

sin divisar otro cielo

que no fuera el atisbado

a través del enrejado,

atrapado... cual fabuloso pájaro

en los renglones de un cuento,

el estornino azul-metálico:

azul... cual poema de Darío,

azul... como los mares del sur

y el sudanés firmamento

que nunca llegaría a ver.

Se me acercó y me acerqué,

su ser se fusionó a mi ser

y mi ser pudo entender

lo intrínseco de su ser,

me miró y lo miré:

en sus iris amarillos,

colmados de sino incierto,

un derrotista... "¿Por qué...?"

 

© María José Rubiera

 

 

"La otra"

Era satén envolvente

agasajando su piel,

seda del lejano Oriente,

damasquino brocatel...

                                                                          amén de lo inconfesable,

lo que gestado en la sombra

en la sombra ha de ocultarse

y relegado a la sombra

únicamente en la sombra

le es dado manifestarse.

Era burbuja espumosa

humedeciendo su ataire,

efervescencia caótica

ordenándose en su boca...

                                                                            amén de lo censurable,

aquello que en modo alguno

ha de hacérsele innegable

al observador agudo.

Era dádiva celeste,

un codiciado presente:

la ebúrnea levedad

aletargada en su vientre...

                                                                          amén de lo criticable,

de la vergüenza el rubor

vergonzoso y vergonzante,

del cuchicheo el rumor

gravitando incontrolable.

Era vívido resplandor

avivando lo mortecino,

deslumbrando la razón...

amén de niebla glutinosa

ofuscando la visión.
Era... 

 

 

"La otra".

© María José Rubiera

 

Gualda...

Es tiempo de otoño,

tiempo de matices áureos,

tiempo atemperado, austero

que, a la espera del invierno,

se consume y piano... piano...

las horas va consumiendo.

Tiempo de tintarse gualdas

las arboledas..., las hojas,

destinadas a ser hojarasca

tapizando los senderos.

Tiempo de inanes nostalgias,

de caducados recuerdos

acortando distancias,

invadiendo las aristas.

Tiempo de darse un respiro,

de acomodarse y entablar

pláticas distendidas

en torno al lar encendido:

de concederse ociar.

Tiempo de racheados vientos

y pertinaces aguaceros,

de frecuentes claroscuros

en el fluir de los cielos:

de tenaz oscuridad;

oscuridad que propicia

vislumbrar el trasmundo

de las platónicas Ideas,

del eterno e inmutable Ideal.

© María José Rubiera

 

 

 



En las entrañas de Asturias

En el negror agorero

del corazón de la mina

acémilas, pájaros enjaulados,

del letal metano el sesgo

sesgando vidas de cuajo:

la fatalidad invicta.

En el deletéreo tajo

mineros inermes... yertos,

de hulla y muerte tiznados:

hombres fornidos... y guajes

ahogados en sus gargajos,

desposeídos de aliento

por un mísero salario.

Cientos de mineros muertos:

padres, esposos, hijos...

por los que aún se guarda duelo.

Mineros pobres en haciendas

y millonarios en valores,

éticos hasta la médula.

Mineros que viviendo

en la memoria colectiva

son recurrente recuerdo

para nosotros, los astures,

que llevando a Asturias en la sangre

jamás nos humillamos

ante nada ni ante nadie.

Que allá, doquiera estéis

en paz descanséis, compañeros.

 

© María José Rubiera

 

 

Suéñame...

No me sueñes mariposa

acercándose a tu llama,

abrasándose en tu fuego,

no me sueñes ondina atrapada

en los hilos de tus redes,

en el ámbar de tus besos,

no me sueñes pasionaria

adornando tus parterres.

Suéñame joven zagala

tañendo caramillos y rabeles,

conversando con las hadas,

exorcizando a los duendes.

Suéñame versificadora

armonizando léxicos,

entrelazando palabras,

reconociéndose en los versos.

Suéñame alondra cantora

liberada de la jaula,

consentida por los vientos.

Suéñame parda calandria

trazando rutas lejanas

en el bruñido firmamento,

en el borde de las alas.

Suéñame ave canora

trinando al filo del alba,

evadida de mazmorras,

de las prisiones del alma.

Y si como dices tanto me adoras

deja que el aire circule entre ambos,

si no... no me adores tanto.

 

© María José Rubiera

 

 

Momentos

Hay momentos en que todo

comulga con el silencio

y todo en comunión con todo

de silencio se ribetea,

y silente el cinamomo

en silencio se interpreta

y todo tiende a mostrarse

del color de la canela,

 y silenciado el estanque

una cohorte de ninfas

a los nenúfares trepa,

y ahíto del sacro silencio,

en pos de sonidos recios

a la mar se hace el viento.

Hay momentos en que acatando

el dictamen del recuerdo

permito que el aire me arrastre

hasta donde hallarte pretendo

y te busco en los marjales,

en los aislados oteros,

te busco en los manglares,

en la tierra... y en el cielo,

en ese buscar incesante

con el eco me tropiezo

y contrita por tu ausencia

al eco le vocifero:
"¿Dónde se encuentra mi amor?",

y conspirado contigo el eco,

rudimentaria su voz

repite con insistencia:

"amor... amor... amor..."
Hay momentos en que el espejo

adquiere cualidad de niebla,

y de lo íntimo reflejo

el lado oscuro refleja.

© María José Rubiera

 

 

 



Solo...

Solo se queda el parterre

cuando moribunda la rosa

su postrer aroma exhala

y los ruginosos pétalos

–los últimos de la saga–

rolando a merced del céfiro

el fúnebre roce aguardan.

Solo... a semejanza del alma

que se fue a tierra extraña

y precisando de afecto

sueña labios de cereza

que unos besos le reclaman

y tanto más intensos

cuanto más vagos los sueños

libélula improvisada

surca el lato océano

que del amor le separa.

Solo... cual recuerdo

que salmodia desolada

el corazón entristece

y recordar nadie quiere.

Solo... como la soledad

que soledosa entre soledades

en la soledad se instala

y con la soledad se aviene.

Solo...

 

© María José Rubiera

 

 

Piensa en mí...

Una vez me haya marchado

al país del que nunca se regresa,

se deslizará el ocaso

bajo el maderamen de la pérgola,

una torcaz sobre un árbol

te recordará mi ausencia,

y pensarás en mí.

Tus entumecidas manos

querrán asir el recuerdo

que me trae de vuelta a ti

y hacer del momento estadía

que desafíe el paso del tiempo,

mas sólo asirán la brisa

proveniente del pretérito.
Pero no te aflijas, vida,

pendido de etéreos hilos

volará tu pensamiento

al Valle de las Ardillas:

te mostrarán el camino

que te llevará hasta mí.
Te estaré aguardando
en el Lago del Cisne Blanco,

sin importarme si te demoras

días, meses... quizá años.

Mientras tanto... piensa en mí.

© María José Rubiera

 

 

Tiempo de moras

Tal como éramos,

tal como fuimos:

denostadores de abolengos,

libertarias zarzamoras

desafiando los espinos;

creadores de universos,

que lejos de ser oscuros

de luces estaban plenos.

En cada inédito universo,

vías abiertas al conocimiento

del espíritu y de la materia,

sin sombra imperfecta alguna

que desmereciera lo primordial.

En cada vía velados códices,

en cada códice la idea pura,

la realidad sin desvirtuar

por los hipnóticos sentidos:

cadavéricos reflejos

de la esplendente verdad.

En cada realidad, un bardo:

un medieval Perceval

y sus trovas sibilinas,

en cada hierática trova

gules, marfiles, rosa mística

y exordio a tener en cuenta:

¿Quién podría comprender

la complejidad del rapsoda...?

¿Quién las cuitas de su alma,

el gozo de su corazón,

si se siente amado y ama

o pena por desamor...?

Tal como éramos,

tal como fuimos,

tal como somos:

galeotes del desatino...

 

 

© María José Rubiera

 

 

 

 

 

La Playa del Silencio

Hay un lugar en la Costa Verde...,

aunque más que un lugar

quizá sea un Portal del Tiempo,

donde todavía existen

mitológicos seres:

La Playa del Silencio.

Ideó la Mente Suprema

crear un edén en la Tierra,

y por topónimo decirle Asturias,

Asturias: gema entre las gemas...

Y concluso ya el paraíso

custodias hizo a las xanas

de las fuentes y los ríos;

a los silfos y las hadas

encomendó la tarea

de verdecer los pomares,

los huertos y las praderas.

El litoral asturiano

feudo fue de las Nereidas,

y dado que su belleza

no conoce parangón,

so pena de tornarlas feas

y herirles el corazón

les arrancó la promesa

de cuidar que el mar y el oleaje,

llegado el atardecer,

se cubrieran de diamantes.

© María José Rubiera

En el cristal...

Declina la sombra,

en su demudada aura

vestigios de azucarillos,

fragancias derramadas,

aguardentosos sonidos:

noctámbulas nostalgias.

Irrumpe la aurora

y decoradora avezada

nos va glaseando la alcoba,

de arrebol nos la tizna,

sidérea nos la tapiza.

En la renovada estancia

tu impronta y mi impronta

y nuestra circunstancia

y el deseo reflejado

en el cristal de tus labios.

"He de irme", dices... quedo,

y tus ojos te desdicen,

te desdice tu mirada
–ora turbia, ora clara;

pero siempre enamorada–,

te desdice seguir pautando

el ritmo de mis entrañas,

la desgana te desdice.
"Me voy, mi vida", musitas,

y el amor te contradice...

© María José Rubiera

 

 

 

 

Me dueles, amada Asturias

Fiel a mi promesa, Asturias,

de ensalzarte hasta quebrárseme el fanal

en el que mi luz fulgura,

una vez más me dispongo

a componer unos versos

en loor de tu hermosura.

Tan bella eres, patria mía,

representa tal honor

haber nacido en tu mágico seno,

decirse astur por los cuatro costados...

Incluso las ruidosas golondrinas,

que en el añoso hórreo anidan,

bautizan a su polluelos

con el nombre "asturianos".

Todo cuanto en ti reside

es maravilla única:

las árgomas pintorescas

monopolizando las agrestes sebes,

las vistosas florecillas

que sobre tu yerba duermen,

esas violetas silvestres

–brillosas cual amatistas–,

los primaverales lirios

que crecen en tus marismas
–instigadores de idilios–;

el orbayu pertinaz,

que ni en pleno verano

alejarse de ti quiere:

tan enamorado lo tienes...
Se nos precipitan los meses,

de nuevo el ardor del estío

se anuncia a bombo y platillo,

principiará la folixa veraniega

y la alegría rendirá a la pena;

por lo mismo se supone

debería estar alegre.
Mas ya nada puede alegrarme, Madre,

porque en el alma me dueles:
me duelen tus alagados valles,

me duelen tus bosques calcinados,

me duele seas presa de "trepas"... de infames,

me duele el silencio hostil

que transitando tus calles

a voz en grito justicia demanda,

me duele la gente humilde

que en tu tierra, dadora de riqueza,

a duras penas sobrevive;

me duelen las nuevas generaciones,

abocadas a hundirse en la miseria...
Pero mejor no continúo escribiendo,

mis palabras han tomado

imprevistos derroteros

y no está en mi pensamiento entristecerte,

sino ensalzar tus cualidades, Madre.

© María José Rubiera

Desde la ambigüedad

Es esa hora...

en que a la espera

del retorno de la aurora

la luna bosteza.

Es la hora ambigua...

en la cual se fusionan

la noche y el día,

y demorado el instante

se ralentiza la vida.

En el empañado éter

la tímida candelilla

principia a desgarrar

la errabunda neblina.

En mi fuliginoso cielo

nada alumbra, nada rutila...

salvo los gusanos necios.

Adormilada todavía,

pienso si en verdad existes

o si eres recurrente sueño

que jamás se materializa,

y si recreación onírica

¡qué ilógico amarte!,

si importuna pesadilla

¡qué desatino deshojar

la consabida margarita!

Ha cesado el reclamo

de las criaturas nocturnas,

el canto de un gallo

hiende la cercana lejanía,

el alba se proclama

reina de la claridad,

las avecillas pían...

Yo voy desgranando

el rosario de unos versos:

que mis estrofas sean liturgia

que conjure lo funesto...

 

© María José Rubiera

 

En el trasfondo...

Acontecidos los siglos,
nada es lo mismo... en apariencia,
en el trasfondo... todo es lo mismo:
mudada la hirsuta vestimenta
en lana de oveja desvalida
el "lobo" sigue hollando lo boscoso,
al acecho de ilusa "caperucita"
que frecuente lo engañoso.
Engañoso... como las apariencias
que al "Yo" le muestran lo que ansía ver,
y tóxico el bebedizo
que las apariencias le dan a beber
el "Yo" se envenena de egolatría
y coronado de falsario laurel
el "Yo" se entrona en la pedantería...
hasta caer por su propio peso.
Los abriles franquearon
los umbrales del tiempo
y nada parece lo mismo,
pero todo es idéntico:
el agua sigue siendo el agua
que de impudicias libera al océano,
la tierra fue, es y... –¿seguirá siendo?–
el cobijo de vivientes y ausentes,
el aire sigue siendo el aire
que oreó y orea las mentes;
el fuego sigue siendo el fuego
en que los lirios ardieron...

© María José Rubiera

Albedríos

Cuando en el envés del espejo

se autografíe lo eterno,

a la estancia silenciada

tornarán los albedríos.

Tantos fueron los que huyeron

y en aislados caseríos

latentes sobrevivieron...

Tantos fueron acallados,

por atreverse a gritar:

"¡Cobardes!"

No sé cuántos habrán sobrevivido,

yo no sé cuáles murieron;

sólo sé que por todos he sufrido,

porque a todos los conjeturé muertos.

Muertos...

como los sueños truncados,

amortajados de invierno.

Muertos...

como los labios que jamás besaron

y besos no conocieron.

Muertos...

como los yermos nonatos

que nunca nacidos fueron...

Asomada la madrugada,

tornarán los albedríos

y orbes luminosos ellos

colorearán la albada,

de luces vestirán los sayos negros.

 

© María José Rubiera

 

 

El lenguaje del silencio

Porque mudo es el silencio

y si mudo... el silencio no habla,

al silencio confía sus secretos,

y desgarrado ya el velo del alma

el silencio sabe del sueño dorado

que años atrás confinara

en un glauco relicario:

glauco... como la esperanza;

y confidente el silencio

asume sus yerros y sus lágrimas.

Y hermanado con ella el silencio

se le instala en la mirada

y manifiesto se expresa

en sus pupilas meladas:

meladas... como la miel;

se manifiesta en su sonrisa opaca,

en sus gestos, en su piel,

en la indolencia de sus manos,

en sus descalzos pies

que pudiendo ser alados

por la arena se deslizan

taciturnos, fatigados...

Y adondequiera que vaya

la persigue el silencio,

expedito el silencio la acompaña:

lo lleva siempre enredado

en el muaré de su enagua,

en la tenue muselina

de su blusa y de su falda...

© María José Rubiera 

Hubo un tiempo... (II)

Hubo un tiempo... en el cual la luna lloraba

y de terciopelo negro

su blanca tez ataviaba

y contrita, precisando de consuelo

por el cielo deambulaba,

y las nubes fueron su pañuelo

y las nubes la consolaban

y las nubes hicieron de cántaro

a rebosar de lágrimas

y las nubes –improvisado cedazo–

por ríos, lagos y océanos

desparramaban el llanto...

Tú seguías embadurnando de añil

las hojas del calendario,

y entregados ambos al frenesí

de reconocernos y amarnos,

yo en ti y tú en mí,

piel con piel, labios con labios

transcurríamos abril,

y de las manos se nos escurría el tiempo

y el tiempo se nos adelantaba

y devastador el  tiempo

nos decoloraba mayo

y junio... y el azur del calendario

se te emborronó de gris...

 

Hubo una dorada época...

en la cual sólo existíamos

tú, yo y la primavera.

 

© María José Rubiera

Hubo un tiempo...

Hubo una época en la cual

embadurnabas de añil

las hojas del calendario...

de resultas que primavera ideal

las cuatro estaciones del año,

en nuestro cómputo anual

no constaban otros meses

que el marzo soliviantado,

el depurador abril,

el mayo concupiscente,

el junio recolector;

y del mismo modo que el rocío

se vierte sobre la flor

del perfumado alhelí,

y no violenta su albor

ni mancilla su misterio,

así tus besos en sazón

calaban mi ministerio...

El brebaje del amor

humectaba nuestra abadía,

el uno en brazos del otro... en silencio

veíamos adelantarse el tiempo,

y tan rápido corría

que pasaba por alto detenerse en el verano,

en el otoño... en el invierno;

y el tiempo se detenía

en los linderos de abril,

y temeroso del tiempo

exclamaba el colibrí:

"¡A saber qué hará conmigo!"

 

Hubo un tiempo idílico... azulado,

en el cual me asegurabas

que el invierno sólo existe

para el ser que nunca amó

y jamás ha sido amado...

© María José Rubiera

 

 

Un tranvía llamado vida

Cerrar los ojos,

y pensar

en la transitoriedad

de este tranvía llamado "vida",

y preguntarse:

¿A qué obedece tamaña celeridad?,

¿hacia dónde se encamina?,

¿en la infinitud de cuál vía

ha proyectado estacionarse?,

las almas de las anémonas

¿en qué andén habrán de apearse...?

Y sin obtener respuestas

continuar empero el viaje,

sin dejar de preguntar

¿por qué?

¿por qué evoluciona la espiral

y alrededor de qué gira  

cuando del punto se aleja...?

Viajar... viajar forzado:

un pie en el estribo

de la ortodoxa realidad,

el otro en el de la fantasía;

viajar... viajar... ¿hasta cuándo...?,

¿hasta cuándo mi  rosa con su rosa

y su rosa con la mía?,

¿hasta cuándo el guiño solar,

fermentando las uvas de la ira...?

Viajar... viajar... viajar

y a falta de respuestas plausibles

no cejar en preguntar...

© María José  Rubiera

Ad infinitum

Caerá la medianoche
en el muladar del orbe,
de carey se orlará la luna,
y la espermática nada
engendrará con derroche
idiosincrasias futuras.
Yo, despojada de galas,
amorosa como nunca,
mezclando elipsis y palabras
te diré que me atañe tu pena
y tu dicha me concierne,
que por afectarme cuanto te afecta
asaz a mi alma le duelen
los silencios envarados
que la glotis te entumecen.
Si partícipe me hicieres
de los fonemas sincopados
que en tu laringe fenecen,
si depositaria fuere
de ese lenguaje encriptado
con el que intimas a diario...
Decidieres lo que decidieres,
si fiarme o no el corolario
que atesoras en tu mente,
ad infinitum te amaré,
te amaré tanto... y de tal manera
que si por arte de hechizo
arroyo te me volvieras,
yo mudaría en aliso
para medrar a tu vera.

© María José Rubiera
 

Desde la Tierra del Fuego...

Ultimada su misión
en la Tierra del Fuego,
a bordo de herrumbroso cascarón
surca la Primavera
el océano que de Asturias la separa.
En sus muñecas, pulseras
que los yaganes le regalaran,
en su melena al viento
una peculiar diadema
de hielo cristalizado,
que un fueguino le trenzara.
"¡Qué buena gente los onas,
con qué esmero me obsequiaron!",
se dice, y absorta en sus recuerdos,
dejándose acunar por las olas,
adormecida, arriba al cántabro litoral,
donde un chiflado arrendajo
sin venir a cuento comienza a glayar:
"¡Al abordaje... Al abordaje!"
Y sobresaltada la Primavera:
"¡Estás majara, arrendajo!"
"¡Ja...! Vos, hermosa Griselda,
¿gozáis acaso de cordura?"
"¿Por qué me dices Griselda?"
"¡Porque así le digo a la estrella
que alumbra mis noches sin luna!"
Los glayidos monocordes
del impostor bucanero
alertan al silente invierno
del acontecer vernal...

© María José Rubiera

Mudadizo

Sujeto al cambio, mudadizo
–como todo en el universo–
le era imposible reconocerse,
conciliarse consigo mismo.
Era... pero no era, al menos no el mismo río
que anhelara desposarse
con las aguas del océano.
Es posible que no fuese sino destello
que cual falsario presagio
aparece y desaparece,
profecía que nunca se ve cumplida.
Tal vez debiera zozobrar,
arrojarse unos pétalos
de su flor dilecta
y formular una plegaria,
o bien evitar hundirse
y nadar... nadar... nadar...
contra la corriente,
hasta arribar al lugar
en que le esperaban.
Quizá debiera sorberse
las orgullosas lágrimas
que en las palmas de las manos
se le ovillaban
y dejar a cargo de la vida
la urdimbre de los hilos,
vestir la garganta
con sedosas inflexiones
y susurrar repetidas veces
el nombre de la bien querida.
Quizá debiera ahogar
la voz de la fantasmagoría
que los oídos le ofuscaba,
y registrar los quejidos del violín herido.
Quizá...

© María José Rubiera

Caín y Abel

Se apagaron las farolas

y piano los silencios

huyen por las claraboyas,

los pretéritos ayeres,

reconociéndose obsoletos,

ceden el paso al presente

y hoy... es hoy: un nuevo reto

del que resurgir indemnes,

otra jornada que registrar

en la efeméride del tiempo,

un día más en el fatídico haber

del "Abel" sacrificado

y del "Caín" fratricida,

en la memoria grabados:
rescoldos y cenizas

de prejuicios arcaicos,

molicie que nos habita.

"Caín" y "Abel": ¿elaborado mito,

sofisma acerca del mal y del bien

arteramente inculcado?,
¿alegoría del "Yo" y del "Mí"
en permanente conflicto...?
Y sí, por supuesto: hoy es hoy,

un día de crudo invierno

en que quizá me fuere más creativo

continuar durmiendo,

y para más inri esta llovizna

que no cesa, y los rigores del frío

anquilosando los huesos...

Pero ¿sabes qué, amor mío?:
un sol pintaré en tu cielo,

en tus labios... ¡No te lo digo!

© María José Rubiera

Trigo moreno...

 

"¿Comprendes ya que un poema cabe en un verso?"

(Gustavo Adolfo Bécquer)

Lo comprendo, mago de las palabras,

pero, ¿cómo plasmar en un solo verso

esa emoción que me embarga

cuando a mi amado contemplo?

 

Ah, su cuerpo recio... su cuerpo viril,

y ese gesto subrepticio

que ruega sin exigir

del desenlace el principio.

 

Su cuerpo... su beligerante cuerpo

asaltando mi castillo,

y su lábaro de guinda

flameando en mi perímetro.

 

Y el verdeceledón oliva

de su augusta vestidura

cubriendo mi albo imperio,

dislocando mi cordura.

 

Su cuerpo regio... su cuerpo locuaz

y su lenguaje purista:

sortilegio lenguaraz

hechizando mi colina.

 

Ah, su cuerpo gentil... su armonioso cuerpo,

su cuerpo: trigo moreno

ornamentando la ojiva

de mi astrífero universo.

 

© María José Rubiera

 

 



¿Qué es poesía...? (II)

La mañana viajaba despacio,
ateniéndose al decurso de las horas,
supeditada al tiempo y al espacio.
Harto el poeta de librar lid
con las rameras estrofas,
declinando escribir
impúdicas moaxajas
se dispuso a respirar.
El día se presentaba radiante:
lascivo el disco solar
violando frondosidades,
expeliendo efluvios, fuego,
derramándose en la algaba;
aturdiendo el firmamento
la trapajosa jerga y el batir de alas
de una bandada de grajos.
Una recóndita playa,
atisbada desde el acantilado,
solitaria... misteriosa,
el acantonamiento de las arenas,
resistiéndose a ser devoradas
por las insaciables olas
y mar adentro vomitadas...
El poeta se sentó a su escritorio
y blandiendo la pluma escribió:
¿Sabes, Maestro? Poesía es... Todo.

© María José Rubiera

 

¿Qué es poesía...?

 

Registraba el minutero

el algente suspiro de la madrugada

–tanto más agonizante

cuanto más renace el alba–,

el postrero estertor de una jornada

infecunda para el poeta:

otra noche en blanco, y un sinfín de versos

yaciendo sobre la mesa,

destacando por su imperfección.

Él, que hasta una hoja muerta

le era fuente de inspiración,

él, que enjaezando la pluma

cual jinete a su corcel,

asistido por su Musa

la deslizaba por el papel,

dotando de voz las palabras:

una voz dúctil, plástica... tan vibrante

por la intensidad con que se expresaba

que hacía se tambalease

el minarete del alma.

El poeta, sobrecogido

por la ausencia de su estro

–a saber en qué tundra perdido–

rememoró los comienzos

de su singladura poética:

"¿Qué es poesía, Maestro?",

le había preguntado a su mentor,

y escueta la respuesta:
"Poesía es Sentimiento..."

Apremiada por la aurora,

desflecados sus caireles la luna

ingrávida, vaporosa,

no fue sino un punto tenue

en la elíptica celeste...

© María José Rubiera



El éxodo del Amor

Ávido el Amor

de nacientes amanecidas
como vulgar malhechor
a campo traviesa huye
del fuego que reducido a ceniza
no caldea el corazón,
de la tea que se consume
antes de ser encendida
y manantial de pasión
ansioso de aguas tibias
fluye por resbaloso sendero:
¡qué frías las lunas frígidas
que le salen al encuentro!
Discurre el Amor
ladera abajo, zigzagueando,
tropezando en cada china,
en el lodo resbalando:
¡qué soledosa la estrella
que se desdibuja arriba!
Interrumpe el Amor
el periplo emprendido
y obrando en sus manos arcilla
a golpe de escoplo y martillo
esculpe una estatuilla
que le procure calor.
¿Se arrepiente el Amor
de haber emprendido el éxodo?,
mil y una veces: ¡nunca!,
ni siquiera cuando
dejando caer el aldabón
de la sitiada fortaleza
el espantoso clamor
del guardián de la puerta
le instara a alejarse de ella.
Estima el Amor
que no existe lugar en la tierra
donde él no tenga cabida
y entornados los párpados,
la mente en vigilia
ve que la tétrica sombra
edita el nocturno epitafio
y tendiéndose sobre su tumba
pasa el testigo a la aurora:
amanece... en loor del Amor.
Amanece,
en la ribera la voz
de una pizpireta alondra
atrae la atención del macho,
y todo, de nuevo, concurre en la isla:
instantes de gloria, derrotas,
farisaicas promesas,
prosaicas desidias...


© María José Rubiera