Tres de la madrugada. El libro que estoy leyendo se me escabulle de las manos, yendo a parar a mi regazo. Me caigo de sueño, pero me resisto a quedarme dormida –que yo recuerde, me he resistido a dormir desde... siempre–. "No te pierdas el milagro nocturno", advierte mi voz interior. Me acodo en el ventanal: arriba, en las alturas, la luna en creciente y su compañero de tránsito. La noche huele a tierra húmeda, a rosas de mayo, a jazmín perlado de rocío... a magia inspiradora. Una templada brisa cimbrea el ramaje de los árboles del parque. Las hojas se rozan con suavidad, como si se prodigaran caricias. Me pregunto si será su modo de reconocerse y conversar. Si así fuere, ¡qué no daría yo por entender su lenguaje! Aguzo el oído, y mi fantasiosa imaginación, presta a dispararse, hace gala de comprender la lengua. Un relato comienza a fraguarse en mi mente. Me acerco al escritorio y esbozo el primer párrafo:
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