Nictálope

La tarde se abriga,

a hora avanzada,

con bardas violadas,

y para su coleto farfulla

decires canallas

–la sombra es basilisco

que fulmina con la mirada–.

Finalmente,

pliega las pestañas,

bosteza

y, paulatinamente,

se apaga.

 

Y sigo aquí,

estática...

cual polilla impelida

a abstraerse

en el fulgor de la llama,

apresada...

como testigo de cargo

que rehúsa subir al estrado,

desoyendo el alegato del alma

que antes que nada quiere,

mi encantador de serpientes,

absolverte.

 

Y sigo aquí,

a la espera de alígeros vientos

que de antorchas votivas

colmen

las hornacinas del cielo.

Sigo,

nictálope,

exhumando

entelequias soterradas,

ansiando deslizarme

en esa inconsciencia

que todo lo arduo allana.

© María José Rubiera