Gris

Como esa desvaída hora

que cada tarde aparece

y no siendo luz ni sombra

al sol ni a la luna concierne,

que aconteciendo apátrida,

no azulada ni cromada

ni luminosa ni oscura

al tiempo no pertenece,

y sin variar la textura

vaga, imprecisa se muere…

 

Así figuraba ser: acromática,

vulgar, anodina… gris,

no gris marengo ni perla

sino gris a secas:

solo gris…

péndola de columbina

que se pensaba malvís;

pluma con ansia viajera

que aspiraba a ser el sayo

no de pájaro cualquiera:

de vistoso guacamayo.

Que acariciaba la idea

de encumbrarse a lo más alto

y proclamarse penacho

de la cofia de una estrella.


© María José Rubiera