Sobre el escritorio,
esperando ser violado
por conspicuas letras,
yace el folio inmaculado,
desfallece la pluma negra,
aguardando la férrea mano
que la fuerce a estar enhiesta.
Murmuran entre sí,
reclamando mi presencia,
mas, no sé si podré escribir,
se me resisten las ideas.
Escribiré, no obstante,
lo primero que se me ocurra,
espero lograr versos brillantes,
sin mácula ni tachadura.
Comienzo, pues:
El desamor es una prisión
sin puertas ni ventanas
que propicien la evasión...
Fría se queda el alma,
frío se queda el cuerpo,
frío se queda el amor
cuando bóreas asfixia la llama,
cuando en el lar expira el fuego,
y la ceniza es aventada
por los areles del tiempo.
© María José Rubiera
© María José Rubiera
4 comentarios:
Amiga María Jose, te confieso que mi proceso es distinto, hasta que no tengo la idea no me pongo ante el papel.
Besos
Me parece mentira que se me hayan pasado tantos días sin pasar a leerte, no pensé que fuera tan desosrdenada.
Pero me he leído los tres, y en este creo que la idea ya estaba formada y se plasmo solita, rápida y bien en el papel y en tu espacio.
Amor y desamor, fuente de inspiracion por el tiempo de los tiempos.
Me gusta como murmuran tu pluma y tu papel.
Un abrazo.
Ambar.
El Amor y desamor siempre de la mano, amiga, siempre ha sido así, no pueden vivir uno sin el otro, que pena que sea así.Un placer leerte María José.Bss
Aunque te resistas, y contra todos los inconvenientes la musa inspiradora te posee y te hará escribir.
Besos
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